Говорят, так не бывает...
бьется сердце непокорно.
что умрет еще не знает,
зато знает: будет больно.
больно знать, что лишь обманом,
ложью греет наши души.
горько знать, что без тумана,
этой лжи ты мне не нужен.
больно знать, что наше солнце -
это лишь блик лампы в луже.
но не верится, что в танце
кто-то свел чужие души...

Ты играешь людьми, не заботясь о боли
Проиграв на любви - ставишь новые роли.
В них бросаешь слова, убиваешь их чувства.
Кругом шла голова... Ты рождала искусство.
Новый тип палача - это ты в порыв страсти.
В каждом стоне звуча, ты убьешь в людях счастье.

-Где твой жестокий Бог? - спросит у клена ветер,
-Тот, что воды не льет, тот, что тебя не лечит.
-Есть он! - прикрикнешь ты, гневно шурша листвою,
-Тот, что мне шлет дожди в дни бесконечного зноя.
-Где же он был тогда, когда тебя рук лишали?
-Где он гулял тогда, когда твою кожу рвали?
Клен опустил листву, задумался на мгновенье...
Но тут же вскричал: "Да ну? Ты, может, друг дьявола верный?"
Но тут уж пришли палачи, срубили сыночка клена
И медленно, верно шли к владельцу лесного дома.